“谢谢。先吹干头发吧，小心着凉。”

沈丁点点头，没有去浴室里吹，而是把吹风拿到房间里，就坐在沈暮云不远处吹。

他丝毫不觉得沈暮云的行为有什么不对，依旧毫无阴霾地看着他笑，在吹风的嗡嗡声中大声道：“等会我给你看我最近的最喜欢的一幅画！看完差不多也到饭点了，我们去吃馄饨，我知道一家很好吃的馄饨店。”

他们今天相约，就是为了聊画。

沈暮云点头：“好。”

沈丁的笑容更加灿烂。沈暮云看着他，紧绷的肩膀慢慢松懈下来，也跟着露出一点笑意，大约是被他蓬勃的生命力所感染。

沈丁吹干头发，又去了一趟画廊，很快抱上来一幅还没有干透的油画。

他的耳朵莫名又红了，有些紧张地把画展示给沈暮云看：“看看我这幅，怎么样？”

两人都站在窗户边，几乎凑在一起，齐齐打量沈丁的新作。

这一幅也是人像。

画中的年轻男人靠在椅子里，手中拿着还在往下滴颜料的画笔，头微微歪着，似乎睡着了。

风把他的头发吹得摆动，阳光以俊秀的鼻梁做分界线，在他的脸上留下冷暖两种色调。

沈暮云的瞳孔微微收缩，不知不觉中屏住了呼吸，连画中主角是他本人这件事都彻底忽略，只是怔怔地望着眼前的画，甚至忍不住伸出手，绕到画的背后，摸了一下画布。

熟悉的粗糙质感……

但沈丁的用色已经细腻到让他误以为画布是温热的人类皮肤。

沈暮云发出惊叹，凑得更近，一寸寸仔细地打量，试图从过分细腻的画作里辨认出笔触，可无论怎么看，这幅画都像是直接从画布浮出来的，既没有颜料的厚度，也找不出作画的痕迹，颜色融得浑然一体。

哪怕是最顶尖的超写实主义流派大师，在这么近的距离之下，也多多少少能看出笔触痕迹，毕竟颜料最终会干涸。

沈暮云越看越觉得不可思议。

“……你是怎么画的？”他反反复复打量，难以置信地喃喃问，“非常漂亮的色彩……我能确定它属于油画，又无法确定它是不是真的油画。”

沈丁完全忽略了这个问句，只是腼腆又迫不及待地分享画背后的故事：“我大二的时候在学校里遇到过你，你坐在椅子里睡着了，旁边还放着画到一半的作品，阳光在你脸上投出两种不同的光影，让你看起来比一旁的画还要美……”

沈暮云：“为什么一点笔触痕迹都没有？是用了特制的什么画笔吗？”