完例会，又签了一下午的文件，忙碌一天后，晚上七点才回到别墅。

佣人们见到他回来，都放下手里的活，向他打招呼，他微微颔首，面上没什么表情，拐身上了三楼。

偌大的四层别墅里，除了回荡着杜承毅自己的脚步声，余下的都是佣人们走动着打时发出的的细微的声音。

杜承毅走进三楼的那间书房，耳边骤然清净下来。

桌面上零散摆放着几支笔。杜承毅随意拿起一支，打量两眼，又将它放了回去。房间的两侧墙壁是内嵌式储物柜，每间柜格里都码满了书。杜承毅踱步观察，发现有一本书在一排整齐的书里露出了书脊。他抽出那本书。

书的名字叫《包豪斯1919-1933》

杜承毅翻开书籍。淡淡的书卷味饱满着扑鼻而来。

书页像是有被人翻阅过，微微松缓，但内里没有被留下任何笔记。杜承毅将书塞回书柜里，转而去了隔壁的画室。

他刚踏进去半步，脚步就停住了。

画板夹着的白纸，笔尖排成一条线的笔，边角按摞对齐的纸张，飘窗下看起来像石头一样兀立着的小沙发，整个房间的一切都说明了它从不曾被人踏足的事实。

杜承毅沉默在门口站了一会儿，而后没再走进去。他关上画室的门，回到了自己的卧室。

卧室里也没有比那两间房间看上去多些什么。淡而清新的香氛味，一丝不茍的桌面，干净整洁的床铺。谁在这里住过，睡过，都没能留下任何痕迹。

杜承毅给刘守宗打了个电话：“门冬什么时候去的意大利？”

刘守宗本欲脱口而出答案，脑子没来由地沌了一下。他放下手机，犹疑地查看日历，确定自己的确没记错，这才谨慎回答道：“昨天。”

电话那头忽然沉默了。

刘守宗的语气很快恢复成平常那样冷静：“昨天下午的机票，您需要我去查具体的航班号吗？”

“不用。”

杜承毅挂了电话。

一夜过去。

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