声被推开了，七杀摘下墙上的油灯，将书桌上的蜡烛点燃。惶惶昏光仅将房间一小个角落照亮。

谢步晚仰起头，在烛光的照明中，他分明能看见屋顶有电灯。

他问七杀：“为什么不开灯？”

“气氛。写作重要的是气氛，你要先沉浸到你准备刻画的环境中，才能抓住你打算塑造的环境有哪些突出的特征。”七杀竖起一根手指，贴在唇边，笑意诡谲，“文本不像影视和图形，能够直观地将事物表达给观看者。它的魅力就在于，先给予读者一个环境，然后激活人脑中无穷无尽的想像力。”

“比起直观地告诉读者帷幕下发生了什么，我更喜欢做搭建舞台的人。让台下的观众走上去，自己在台上起舞。”

谢步晚惊讶于七杀能说出这样一番话来，这显得他好正常。

“你在用看神经病的眼神看着我——我早上已经告诉过你，我没病了。”七杀将手中的红灯笼悬挂在门边的置衣架上，走到烛影前坐下。

他挽起袖子，从笔筒中抽出一支签字笔，开始在白纸上写字：“创作也是一个布置陷阱的过程。把即将看见你文本的读者当成你的猎物，猜测他们的口味，然后在你的文本上挂上诱饵，勾引他们一步步深入，然后给他们致命一击……”

“知道我创作成就感最高的瞬间是什么时候吗？不是获奖，也不是数稿费。是看见读者被文本的陷阱中伤，痛哭流涕地高呼感同身受的时候……写小说有什么好玩的？读者才好玩！写小说玩的就是读者。”

他轻笑起来，充满恶趣味地。

即便说着这样让人拳头生硬的话，他俊美的容貌和挺秀的身姿，还是让听者无法纯粹地厌恶他，只能对他爱恨交加——尤其是谢步晚深知，说出这些话的人，的确拥有足以支撑他傲慢的才华。

但谢步晚还是忍不住反驳他：“你怎么知道读者一定会顺着你安排的节奏走？万一人家早就有了心理预期，非要跟你反着来呢？”

七杀朝他眨了眨眼，笑容狡黠：“是吗？那你今夜怎么会出现在这里，是谁让你来的？”

谢步晚一时语塞：“我……”

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