力气，做一个深呼吸。

“是吗？”弗拉基米尔微微点点头，似乎对这个话题产生了巨大的好奇心，在平静无波的声调里藏着兴致缺缺的不在意。

“那你说，你几岁了？”

他知道，关于伊夫洛西尼亚的一切，他知道的也许不比我少。

我的双手依旧藏在身后，肩膀稍稍挺直一些：

“我十四岁，在上一个月。”圣诞后三天还在昏迷时渡过了弗洛夏的十四岁生日，令人感到压抑的灰色记忆如一张满是皱纹的废纸，被圣诞老公公的大手一抓，丢在了远去的十三岁。

他不置可否，我没有见到过这样的弗拉基米尔，虽然我一直都知道他古怪，高傲，冷漠，阴阳怪气，挖苦讽刺蔑视一样不少，还常常说一些莫名其妙，像是上个世纪或者上上个世纪宫廷里的伯爵们一样华丽得裹上了金箔的咬文嚼字，转瞬间是歇斯底里的疯狂暴躁。

或者说，我见过这样的他，第一次在诺亚斯顿里迷路时，递上手帕轻轻抹去嘴唇上的血迹时，只是一个清冷矜贵的少年。

“其实，弗洛夏，这些我都不在意。”他的胸膛缓慢上下起伏，呼吸，仰着脖子寻找暗淡的太阳。